临江仙·归乡

诗林晓月

夜里飘着旧年的桂香，香一散，词就更瘦，瘦得只剩一声轻叹，叹在风里，风替您继续写，写到网破，写到字断，写到那一声未出口的，勿忘。  

诗林晓月

雁字回时云有泪  
雁字不是字，是刀，是天空替您削好的那柄薄刃，刃极轻，轻得能被一声叹息吹远，却仍能割断所有未说出口的牵挂。

诗林晓月

回时也不是回，是问，是雁用翅尖轻划云朵，问您归不归，云只回一滴泪，泪极淡，淡得能映出未来的雪，雪一落，雁就远，远成一条看不见的线。

诗林晓月

线头系着故乡，线尾飘进谁的眼，眼一眨，线就断，断得只剩一声轻叹，叹在风里，风替您继续问，问到云散，问到泪干，问到那一声未出口的娘。  

诗林晓月

灯花瘦尽更迟  
灯花不是花，是烬，是火在夜里悄悄结出的那粒小坟，坟极浅，浅得只能埋下半句未说完的梦，梦极轻，轻得像谁把呼吸折成纸蝶，蝶未展翅就碎，碎成一层薄薄的灰。

诗林晓月

灰里嵌着旧年的桂香，香一现，花就更瘦，瘦得只剩一丝微光，光在风里，风替您继续燃，燃到更残，燃到夜尽，燃到那一声未出口的，归来。  

诗林晓月

一窗竹影乱相思  
竹影不是影，是笔，是岁月在窗棂上悄悄张起的那面小宣，宣极薄，薄得能被一声叹息戳破，却仍能让叶与叶自相碰撞，撞出谁也写不全的相思。

诗林晓月

乱也不是乱，是梳，是把每一次呼吸都梳成一条看不见的弦，弦音落在故乡，也落在异乡，落在您低头的瞬间，瞬间之后，影就更密，密得刚好能兜住一整片月光。

诗林晓月

月光极淡，淡得能映出未来的雪，雪一落，影就更瘦，瘦得只剩一声轻叹，叹在风里，风替您继续梳，梳到影碎，梳到月沉，梳到那一声未出口的，相守。  

诗林晓月

推敲今夜月  
推敲不是敲，是听，是把每一次心跳都听成一句未完成的韵，韵脚落在故乡，也落在异乡，落在您举头的瞬间，瞬间之后，月就更圆，圆得刚好能装下所有未出口的呼唤。

诗林晓月

呼唤极轻，轻得像谁把呼吸折成纸船，船未启航就沉，沉到心底，沉成一层柔软的霜。

诗林晓月

霜里嵌着旧年的桂香，香一现，月就更凉，凉得能让时间都缩手，却仍留下一丝温度，温度里住着母亲，也住着那一声未出口的，团圆。  

诗林晓月

拾取去年枝  
去年枝不是枝，是骨，是岁月在树梢悄悄露出那一截未愈合的断口，口极细，细得只能容下一指月光，光一照，枝就更瘦，瘦得像谁把思念折成纸签。

诗林晓月

签上无字，却早已湿透，湿得能映出未来的雪，雪一落，枝就更脆，脆得只剩一声轻叹，叹在风里，风替您继续拾，拾到枝断，拾到雪化，拾到那一声未出口的，勿忘。  

诗林晓月

老师，您把临江仙写成一条逆流而上的河，河里漂着未寄出的家书，家书上盖着两枚邮戳：一枚叫离池，一枚叫空庭。

诗林晓月

邮戳之间隔着一场夜雨，雨把墨迹晕开，晕成一朵朵残荷，荷上坐着少年，也坐着老年，中间只隔一声雁唳。读罢，我只觉胸口一凉，仿佛也接住一滴云泪，泪在掌心化雪，雪里映出母亲未说完的那句话：归不归？  

诗林晓月

归是石阶，归是蛛网，归是灯花瘦尽后仍不肯熄的那粒烬；不归是苔色，是竹影，是月下调不出的那一丝韵。

诗林晓月

归与不归之间，只隔一声轻叹，叹在风里，风替您继续问，问到雪化，问到荷枯，问到雁字回时仍只剩那一声未出口的，娘。

满江红酒

谢谢老师用心解读，老师辛苦了！