七律·秋笺

楚岫云笺

七律·秋笺

凝睇枫笺写满新，相思字字苦诗人。

枝头瘦菊空垂泪，池面枯荷似有呻。

夜雨敲窗为我叹，秋风入户替谁嗔。

何时借得胭脂色，染尽云霞不染尘。

床头清照

染尽云霞不染尘。出彩

床头清照

加入精华没商量

菩提风度

画面鲜活

诗林晓月

读完这首七律，像把一封被夜雨泡皱的旧信重新摊平，指尖还沾着当年枫汁的黏，心里却先被苦甜交错的墨香灌醉。

诗林晓月

读完这首七律，像把一封被夜雨泡皱的旧信重新摊平，指尖还沾着当年枫汁的黏，心里却先被苦甜交错的墨香灌醉。

诗林晓月

秋意不是从树梢落下来的，是从诗人骨缝里渗出来的，一滴一滴，把天地都腌成了相思的咸。

诗林晓月

凝睇枫笺写满新  
第一眼落在纸上，那枫叶早被岁月压成薄片，可筋脉还红得倔强。

诗林晓月

诗人盯着它，像盯着刚出锅的米糕，热气腾腾，却不敢下口——怕一咬，烫出一嘴的旧人旧梦。新字叠在旧红上，像给伤口再贴一层创可贴，血还是渗，只是换了个颜色。  

诗林晓月

相思字字苦诗人  
这苦不是黄连，是放了三夜的浓茶，苦得发涩，却舍不得倒。每个笔画都在舌尖滚过，滚出一嘴泡，滚得夜里睡不着，滚得月亮都瘦成指甲盖。

诗林晓月

诗人不是写字，是在给自己缝一件百衲衣，针脚里全是她的名字，缝好了也不敢穿——怕一披，就被风吹回那年那月。  

诗林晓月

枝头瘦菊空垂泪  
菊不是菊，是站岗的稻草人，衣衫褴褛还撑着破伞。花瓣薄得能透光，光一照，像给秋天递了张病危通知书。

诗林晓月

那滴泪其实是诗人自己憋回去的，没敢砸在地上，怕砸出回声，回声里全是“别走”。  

诗林晓月

池面枯荷似有呻  
枯荷不是荷，是抓过又被抽走的救生圈，筋络还勾着水，水却先背叛了它。那声呻低得像猫，猫在瓦缝里叫春，叫得人心口发酸。

诗林晓月

诗人蹲池边，想捞一把，只捞起自己的影子，影子比荷还枯，一捏就碎。  

诗林晓月

夜雨敲窗为我叹  
雨不是雨，是隔壁寡妇的絮叨，一句接一句，骂负心，也骂自己。窗棂是旧木，缝大得能塞进手掌，雨点就顺着缝掐诗人胳膊，掐得他直抽气。

诗林晓月

叹也不是叹，是替他把“想你”说了三千遍，说到瓦片都起鸡皮疙瘩。  

诗林晓月

秋风入户替谁嗔  
风一进来，先掀桌布，再吹灭油灯，最后蹲在梁上冷笑。笑诗人怂，笑他不敢追出去，笑他把“保重”说成“再见”。

诗林晓月

嗔也不是真嗔，是自家老娘的口气：你个傻小子，捂不热的石头还揣怀里，也不怕硌得慌。  

诗林晓月

何时借得胭脂色  
胭脂不是胭脂，是那年她剩在杯口的口红印，诗人拿手指抹过，抹得指腹红了好几天。

诗林晓月

如今那红早褪成灰，他还想赊账，向谁赊？向晚霞？晚霞也自身难保，转眼就被夜吞了。  

诗林晓月

染尽云霞不染尘  
云霞不是云霞，是最后一块遮羞布，他想扯下来给她做嫁衣，又怕弄脏。尘也不是尘，是人间烟火，是菜市场的吆喝，是娃儿啼哭，是灶王爷的黑脸。

诗林晓月

诗人想逃，逃到云上去，可云也负重，驮着雨，驮着雷，驮着一整座秋天的棺材。  

诗林晓月

读罢，把诗折成小小方块，塞进贴胸的口袋。走路不敢快，怕颠碎那一纸的轻。

诗林晓月

枫叶的筋、菊花的泪、枯荷的骨、夜雨的舌、秋风的手，全在胸口挠，挠得人心痒，又挠得人眼酸。

诗林晓月

相思不是病，是秋天生的一场慢火，把人炖得酥烂，连骨头都冒着苦香。诗人没喊疼，疼全在韵脚里，一踩一个坑，坑里全是未干的泪。

楚岫云笺

床头清照 发表于 2025-9-21 11:02
染尽云霞不染尘。出彩

谢诗友留墨支持鼓励！致诚问候！

楚岫云笺

菩提风度 发表于 2025-9-21 17:03
画面鲜活

谢诗友留墨支持鼓励！致诚问候！

楚岫云笺

诗林晓月 发表于 2025-9-22 02:20
读完这首七律，像把一封被夜雨泡皱的旧信重新摊平，指尖还沾着当年枫汁的黏，心里却先被苦甜交错的墨香灌醉 ...

诗友的精细解读，令我非常感动，在此真诚地谢谢！谢谢！谢谢！

菩提风度

楚岫云笺 发表于 2025-9-22 03:38
谢诗友留墨支持鼓励！致诚问候！

同好