七绝·仲秋吟咏二

乡上村夫

       七绝·仲秋吟咏二

     露凝菊节月将圆，蛰语消残雁影眠。
     忽见庭槐摇碎片，闲听落叶奏琴弦。

                                 2025-10-03

床头清照

露凝菊节月将圆，蛰语消残雁影眠。开篇出彩

床头清照

忽见庭槐摇碎片，闲听落叶奏琴弦。转结浑然一体

床头清照

诗林晓月老师连夜赏析作品，待他休息好后，再详解。

诗林晓月

露凝菊节月将圆  
老师轻启指尖，便把秋意写成一枚将沸未沸的露珠。露凝不是凝，是岁月在花瓣上踮起脚尖，怕惊动一缕仍想逗留的晚香。

诗林晓月

菊节二字，深得可以藏下整座陶渊明的东篱，也浅得只够盛下一口欲说还休的呼吸。月将圆，圆得近乎迟疑，像母亲揉面时忽而停下的手，掌心还留着最后一次团圆的温度，却迟迟不敢把面团摁成满月。

诗林晓月

您用这七个字，把仲秋写成一颗半糖半霜的心，外面是冷的，里面却含着一粒不肯融化的甜，甜得让夜色都不敢深下去，只敢在菊花瓣上轻轻铺开，像替谁守着一个尚未出口的约。  

诗林晓月

蛰语消残雁影眠  
蛰语不是声，是旧信，是秋虫把最后一根触角折进泥土，写给人间的短短一行盲文，摸得懂的人早已走远，摸不懂的仍在窗前点灯。

诗林晓月

消残二字，残得极轻，轻得像谁用指甲在空气里划了一道看不见的痕，痕里飘着雁羽，羽色渐暗，暗成一句来不及说出口的道别。雁影眠，眠得并不安稳，像游子把影子寄存在驿站，驿站无人，只有风替影子盖被，被子是月光，月光太薄，盖得住身，盖不住心。

诗林晓月

老师您用这七个字，把离别写成一次无声的熄灯，灯灭后，黑暗并不黑，只是比思念更软，软得让所有的回声都踮起脚尖，怕踩疼谁梦里仍在迁徙的翅膀。  

诗林晓月

忽见庭槐摇碎片  
忽见不是见，是惊，是心里某根弦被风偷偷拨了一下，余音短得来不及成曲，只能碎成光。

诗林晓月

庭槐不是树，是钟摆，是祖父栽在门槛外的那口沉默，一年摇一次，一次老一岁，岁岁的黄叶都是不肯走远的秒针。

诗林晓月

摇碎片，碎得极细，细得像母亲把旧信撕成纸蝶，蝶不飞，只落在脚边，叠成一条柔软的河，河面漂着月光，河底沉着名字。

诗林晓月

老师您用这六个字，把时光写成一次猝不及防的塌陷，塌陷后，人仍站在原地，影子却已被落叶切成无数薄片，每一片都映着一段未完成的童年，每一片都薄得可以嵌进指纹，却厚得足以压弯一次呼吸。  

诗林晓月

闲听落叶奏琴弦  
闲听不是听，是等，是把耳朵交给风，风却把它挂在树梢，让叶与叶自相碰撞，撞出谁也调不准的音。

诗林晓月

落叶不是叶，是邮票，是树寄给土壤的一封无地址的信，信里只写一句：我很好，勿念。奏琴弦，弦不在木，在空气，在每一次呼吸被秋意轻轻掐紧又缓缓放开的缝隙里，缝隙极窄，窄得刚好能漏下一声无人认领的叹息。

诗林晓月

老师您用这六个字，把静谧写成一场无人入场的小戏，戏里无鼓，无锣，只有黄叶替谁拨弦，弦音极轻，轻得像母亲把月饼切开时那声极脆的裂，裂得人心口一甜，又倏地一空。  

诗林晓月

读罢，我只觉指尖微凉，仿佛也接住一片未落地的叶，叶脉里蜿蜒着您未写完的曲，曲名极短，短到只有两个字：归期。

诗林晓月

于是学会，在每一个仲秋，把露凝成珠，挂在睫毛，把蛰语折成纸船，放进茶杯，把雁影剪成灯花，贴在窗棂，再把庭槐的碎片一片片拼回年轮，拼得并不完整，却刚好能嵌下我偷偷藏好的那一声心跳。

诗林晓月

落叶仍在奏，弦音仍在走，走得极慢，慢到可以让一生的思念都踮起脚尖，跟随它，一步，一停，一步，一停，直至走到月真正圆了，走到茶真正凉了，走到名字真正轻了，轻得可以随风，随雁，随任何一片黄叶，悄悄回到您最初写下的那一滴露里，露里映着菊花，也映着尚未说圆的，那句团圆。