· 浅吟玩泥人

诗林晓月

酒是烧刀，是白干，是夜行人袖口里漏出的月光；盏是朱泥，是凝住的晚霞，是尚未冷却的脉搏。

诗林晓月

源紫泥，源得不是出处，是“归处”——茶归静，酒归烈，静与烈在同一块紫泥的毛细血管里握手言和。

诗林晓月

像一对旧敌，在晚年终于肯并肩看海，海面上浮着一只未饮尽的杯，杯里盛着一半茶一半酒，盛着半个自己，也盛着半个敌人。

诗林晓月

世代承传盛名满，不穷层出敏思奇  
承传，不是接力，是接火，是把父辈掌心的老茧剥下，贴在自己掌心，继续与高温对视。

诗林晓月

盛名满，满得像紫砂壶里永远装不满的茶水——倒一杯，长一杯；饮一口，深一口。不穷，穷得不是资源，是“穷尽”二字被火烤成灰，灰里又长出新的嫩芽。

诗林晓月

层出，像窑变，像兔毫，像蚯蚓走泥纹，每一层都是意外，每一层又都是必然。敏思奇，奇得不是猎艳，是“把昨天的自己推翻，再捏一个今天的自己”——捏到壶嘴微翘，像一抹未说出的笑；

诗林晓月

捏到壶把微弯，像一声未落下的叹息。

诗林晓月

于是，泥土被写成一条会自我更新的河，河面漂着旧名字，河底沉着新指纹，每一道指纹都是一枚未开封的月亮，等待下一次火吻，等待下一次冷却，等待下一次被某只陌生的手，轻轻捧起，轻轻呵暖。

诗林晓月

两章，一写景德镇，一写宜兴；一写青花，一写紫砂；一写皇家的恢弘，一写文人的清寂。

诗林晓月

用同一支笔，把两种泥土写成同一颗心脏——心脏里装着火焰，也装着泉水；装着庙堂，也装着江湖；装着“千秋”这个大词，也装着“玩泥”这个小动作。

诗林晓月

读罢，只觉自己也站在昌江与太湖之间，左手是高岭的清凉，右手是紫沙的温润；掌心却捧着一团尚未命名的泥，泥里浮着未化的松脂，也浮着未凉的茶香。

诗林晓月

于是，我们学会在每一个清晨，把指尖浸入清水，把呼吸放慢，像匠人那样，与泥土对视——对视到彼此都长出指纹，对视到彼此都长出心跳，对视到那一声无人听见的“我爱你”。

诗林晓月

终于从泥心传到人心，从人心传到宇宙，像窑火未熄，像茶烟未散，像那一枚极小的月亮，正在掌心，缓缓升上天窗。